Leavin' Las Vegas Lyrics

Lord Scan
Yo mit den meisten Promillen kann man am breitesten Chilene, ey yo mit
eisernem Willen schieb ich den heißesten Film, erweitert meine Pupillen, so
daß ich hitzerote Augen hab', schau' zu tief ins Glas und das mit Harald
Juhnkes Augenmaß. Meine Fahne weht, daß Deine Oma sich im Grab umdreht, füll
mich ab, bis mein Magen auf die Barrikaden geht. Rauch mich breit, bis die
Lunge schwarze Blasen schlägt, es gibt keinen der unseren Saufgelagen
Kerzengerade steht. Als ich check', wieviel Paletten ich noch zu stechen
hab, wendet sich mein Verstand mit schrecklichem Entsetzen ab. Es äußern
sich Bedenken, ach beschissen, wir ertränken das
Gewissen, kippen bis zum Blackout und vergessen das. Als ich am 12ten Wodka
nipp, verklärt sich mein Blick, Promille Pegel steigt, Leber erstickt. Ich
denk noch: Wow, bin ich breit, was 'n das 'n für?n Trip? Dreh noch fix 'ne
Pirouette und dann ab untern Tisch. Wach im Krankenhaus auf, alles andere
als fit, brüll' dem Chefarzt ins
Ohr: Yo, bring das Morphium mit! Stell' Dich nicht so an, Doc, sondern
reich' mir den Shit, ich bin in zwei Minuten blau so wie?s Dein Auge gleich
ist. Die Moral von diesem Nervengift Vernichtungs-Gedicht, ist das wer alles
schluckt, was ich erzähl 'n Drogenwrack ist.

Wenn wir einlaufen: Prost! Wenn wir voll-laufen: Prost! An alle, die richtig
mit uns feiern geht unser Toast: Prost! Typen sagen: Prost! Ladies sagen:
Prost! Selbst an alle, die nur Wasser vertragen geht unser Toast
Wenn wir einlaufen: Prost! Wenn wir voll-laufen: Prost! An alle, die richtig
mit uns feiern geht unser Toast: Prost! Typen sagen: Prost! Ladies sagen:
Prost! Selbst an alle, die nur Wasser vertragen geht unser Toast.

Ich komm besoffen, doch ich geh dicht, will nur nach Hause, doch das geht
nicht, Kosengs, ich find den Weg nicht! Ich such' mein Bett, doch ich seh
nichts, taste nach dem Lichtschalter, Alter, Scheiße, alles dreht sich!
Ischen Mischen Gras und Haschisch, genau dosiert auf meinem Glastisch, ins
Glas frisch: Champagner-Curacao, blau von Sakes. Ekstatisch, Du fragst mich,
was genau mein Plan ist? Ich brauch' 'n' Häfen Klares, und saufen gratis auf
Paletten-Parties. Weser Vietkongs in Kahkis mit Bongs in Platin, Bacardis so
kalt wie Arktis Eis, halb
mit Wein aus Reis. Wir bleiben Dicht wie Rehgips, bekifft auf ewig, trotz
Ladies leb' ich ledig wie Biblische Melchizedeks. Welchen Mercedes nehm ich?
In Benz und Daimler rauch' ich die Blunts durch Eimer, Kasper
testen mich grundsätzlich einmal. Ihr Luschen macht nichts anderes, als mich
härter puschen, Ärger und Frust gehen zusammen zum Teufel, ertränkt in
Pushkin. Sauf weiter Wein, sieben auf einen, tapfer wie?s Schneiderlein,
schenk' allen ein, geb alle Kohle aus für Alkohole. Mon Amis, zum Wohle!
Wodka ist Pole und Rose Franzose, ich geb mir bodenlose Troge
Feuerzangenbowle.

Wenn wir einlaufen: Prost! Wenn wir voll-laufen: Prost! An alle, die richtig
mit uns feiern geht unser Toast: Prost! Typen sagen: Prost! Ladies sagen:
Prost! Selbst an alle, die nur Wasser vertragen geht unser Toast.
Wenn wir einlaufen: Prost! Wenn wir voll-laufen: Prost! An alle, die richtig
mit uns feiern geht unser Toast: Prost! Typen sagen: Prost! Ladies sagen:
Prost! Selbst an alle, die nur Wasser vertragen geht unser Toast.

Minden?s Kollegas in Vegas, auf Farbenflashes wie Segas, bedeuten Paletten
Parties en Masse, bis daß die Stimme kratzt. Vier Theken Rocker trinken Dich
locker vom Hocker, mit Stehvermögen wie Boxer, nur daß
keiner meiner Zocker dann stottert. Papers sind klebrig und wir rollen ewig,
unter nem Fuffi pro Abend geht nichts, also Scheiß ich auf Deine Predigt.

Trink puren Äthanol und Jovol, straight aus Polen, vor'm kühlen Soll sagen
wir zum Wohl, Salut und Skol. Du schlürfst Sekt, wir auf ex Six-packs von
Becks, wenn ich check' bin ich fett, Du breiter als Nigger auf Crack.
Ruinier Dein Fest, saufen Whisky-Soda und kalten Strothmann, ich kotz' nach
zwanzig Bacardi Cola und 'nem zwanni Kobra.

Reno und seine Großwildjäger, Titelträger, habe Liter Feger, pegeln am
Meter, kommen früher und gehen später. Ich rauch' 'nen Bong vor jedem Party
Salon, 'n Pils für 'n Horizont, und dann Jamaika Rum, bis die Galle kommt.
Die Halb-Lebendigen, nur mit Prozenten zu bändigen, ständigen, Geld
Unabhängigen, und Ihr zahlt noch mit Pfennigen.

Junge, wir chillen auf Feten, wo Ladies ungebeten Hand anlegen, und stürmen
Theken in Diskotheken zur Steigerung des Pegels. Du stichst 'ne Dose und
stirbst an Leberzirrose, konsumiere Marihuana, Du Nitrose,
Schore und Äther. Bestellst Gläser in Metern, wir Fässer in Kilometern,
verlassen Vegas, breiter als Straßenkinder auf Kleber.

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Wenn wir einlaufen: Prost! Wenn wir voll-laufen: Prost! An alle, die richtig
mit uns feiern geht unser Toast: Prost! Typen sagen: Prost! Ladies sagen:
Prost! Selbst an alle, die nur Wasser vertragen geht unser Toast.